Todavía sigo conmocionado por todo lo que le pasó a nuestro “jefe” y amigo Sergi Ramos y su accidente el pasado domingo, pero ahora resulta que otra moto pilotada por otro buen amigo de esta web, es la protagonista trágica de otra desgracia. Tony Taylor, cantante americano ex de Twisted Tower Dire, Ballistic y October 31 entre otros tomó la última curva con su Harley Davidson. Exceso de velocidad, frenos en mal estado, quizá algo de  Jack Daniels… quien sabe, el caso es que el vocalista de Florida no terminó la curva.

 

No suelo tratar de entablar ningún tipo de amistad con músicos pero era imposible conocer a Tony Taylor y no quedar asombrado por su personalidad, su carácter afable y su don de gentes. Tony lucía un look de tipo duro, con esa calva, ese cuerpo musculado, gafas de sol y esa perilla rubia puntiaguda. Pero era todo fachada pues era todo lo contrario, un tipo accesible, sencillo y auténtico. Tipo duro por fuera, osito de peluche por dentro.

 

Nos conocimos de forma absurda en el pueblecito de Wacken. Me llamaste por mi nombre y con actitud amenazante, desde una furgoneta oscura y con pintas de que me ibas a partir la cara. No tenía ni idea de quien eras ni porqué me conocías pero recordé que una amiga mía me dijo que un tal Tony Taylor quería hablar conmigo para montar una gira conjunta por España. Nunca la llevaríamos a cabo, y suerte para ti, pues mi banda era un desastre. “Nosotros sonábamos peor en nuestros inicios” dijiste al escucharnos… ¡Estuviste elegante amigo! “Podrías dedicarte al periodismo” le dije…

 

Trabaríamos amistad y estaríamos en contacto vía mail. Me mandó todos sus discos en vinilo y me pasó decenas de bandas para que les diera algo de publicidad. Conoceríamos a su mujer y a sus dos hijos en Wacken, según él, el mejor trabajo de su vida. Nos volvimos a ver otra vez en Wacken, en el 2003; y en la zona de prensa hablamos durante horas. Veías que era alguien quete hablaba con el corazón. Planes, futuro, familia, visita a España… Amaba especialmente Zaragoza pues tenía grandes amigos por allí. Querías hacer una gira por allí, pero sólo para ver a los que consideraba sus amigos, nada más, el resto era secundario.

 

Todavía recuerdo a fuego cuando sacó un radiocassette cutre de algún lado y vino a nuestras tiendas a ponernos sus discos. Sus traducciones en castellano macarrónico eran tronchantes y las letras eran mil tópicos ya manidos, pero joder, el tipo lo vivía. “Salgo en el campo de batalla y veo todo de muertos en derredor…” En derredor… de dónde habría sacado cultismos lingüísticos a la hora de traducir sus letras. Era un crack.

 

Un día quiso emborracharme a base de chupitos, y sí, lo consiguió, pero fue una tarde excepcional. “¿Quienes son tus amigos, todos esos? ¡Voy a traerles cervezas a todos!” “Tony para, estás invitando a gente que no conozco de nada, tío”. “¡Es igual, son españoles, seguro que son amigos!”. Cuando le pregunté a Tony el por qué no vendían sus camisetas en Wacken fue muy claro: “Les aplican un % que consideramos abusivo, así que preferimos regalarlas”. Y así fue, desde el Party Stage de Wacken lanzó decenas de camisetas al público. Dios, eran horribles, pero eran de Twisted Tower Dire, de Tony, y todavía las conservo, con todas las fechas de una gira que nunca llevamos a cabo.

 

El detalle que más me llegó fue en su último show en Wacken. Se había cabreado porque Sentenced tocaron una versión de “The Trooper” de Iron Maiden y ellos iban a tocarla esa misma tarde. “¿Qué coño hago Jordi, la tocamos o no?” Tony, no se lo digas al resto de la banda, seguro que ni lo saben, tócala y hazlo mejor que Sentenced”. “Yeah”, me espetó. En ese show saldría su hijo pequeño de seis años a presentar a la banda. Pobrecito, estaba hecho un manojo de nervios. “Ladies and gentleman… Twisted Tower Dire” dijo con voz entrecortada. Y así fue, Tony se comió el escenario y muchos fans españoles me dijeron que les había encantado. “¿Más que las cervezas que os ha invitado antes listillos?” Jajajaja.

 

En fin, el caso es que salió con un buen puñado de fans. Ya en la última canción pidió que meneáramos la cabeza y mirándome a los ojos espetó desde el Party Stage. “¡Come On Jordi!” Todo un detalle. Un ejemplo más de como era ese metalero hecho de bondad y corazón que se transformaba en un tornado de Florida cuando pillaba el micro y se encaramaba encima del escenario.

 

Otra buena fue cuando le dije que su último disco estaba bien, pero que los coros de Piet Sielck (productor y líder de Iron Savior) hacían que la banda sonase a Iron Savior. Se cabreó y me dijo que la próxima vez encerraría a Piet en la sala de producción y que de allí no salía hasta que terminara el disco. Eso sí, admiraba mucho al ingeniero alemán.

 

En fin Tony… leí que estabas sumido en una fuerte depresión y no contestaste a mis mails. Nunca entendí como alguien como tú podía deprimirse y más viendo la estampa idílica de tu familia 10. Grabaste con Ballistic y me enviaste centenares de chapas que estarán todavía en alguno de mis cajones, si más no, algunas. Pero dejaste Twisted Tower Dire y te perdí la pista. Cada año miraba si ibas a algún festival europeo con October 31 o Ballistic pero no hubo suerte. Ya casi me había olvidado de ti y hoy, de repente, veo que tu Harley Davidson te acompañó en tu despedida. Conociéndote, quizá te hubiese gustado terminar sobre un escenario pero creo que a lomos de tu Harley hace honor a algunas de tus letras de caballeros que cabalgan y mueren por sus ideales.

 

Que si vamos unos cuantos para Florida… que tú y tu familia os venís para Barcelona… en fin, palabras y planes que se van con el viento. Nunca concretamos nada, pero así son las cosas. Me hubiese gustado un último mail tuyo diciéndome que la cosa no te iba mal, pero bueno, ahora poco importa. Hoy voy al concierto de Gamma Ray y luciré la horrible camiseta que me regalaste de Twisted Towe Dire y la chapa de Ballistic, como recuerdo, con orgullo. Y cuando Kai Hansen ataque “Rebellion in Dreamland” iré a por un chupito de Jack Daniels, tu favorito, y brindaré al cielo, colega.

 

Gracias por todo Tony. Quiero creer que esa curva la convertiste en recta y que aceleraste y subiste hacia arriba, directo, de Florida al cielo. La Harley y tú, juntos, por una “Highway to Hell”. Les deseo lo mejor a tus dos hijos y a tu esposa en estos momentos tan duros.

 

A todos aquellos que desconozcan su legado recomiendo “Hail Dark Raider” y “Axes & Honor”. Vamos a buscar esos discos sepultados entre montañas de promos y les echaremos otra escucha. ¡La ocasión lo merece!

 

Cuelgo una foto tuya y de tu familia pues es así como siempre te recordaré amigo. Feiz, con tus dos preciosos hijos de los que bromeabas diciendo que eran tus guardaespaldas.

 

¡Axes and Honour, Dark Rider! Sigue cabalgando con tu Harley allí donde estés, hazla rugir…

Son muchas las personas que hoy en día opinan, y no sin razón, de que el festival de Wacken no es el mejor festival actual y que hay otros a su altura o incluso superiores. Resumiendo: que está sobrevalorado. No he estado en todos los otros grandes festivales europeos, y de hecho pienso siempre que Wacken ha cumplido, desde hace ya unas tres ediciones, un ciclo y que debería cerrar ya con él mi larga relación pero... vuelvo a Wacken otra vez y vuelve a atraparme su influjo, el mismo que hizo que mi comedor posea en lo alto de la pared una placa con el nombre del pueblo alemán, que conociera a grandes amistades y que a día de hoy viva con alguien a quien por vez primera conocí allí.

Cierto, nunca podré daros una opinión objetiva del festival, pero os puedo asegurar que tras 10 años de Wackens, para mi, es el mejor festival del mundo, y de largo.

La llegada al aeropuerto barcelonés es ya un ritual con todas esas largas melenas y el negro dominante en las camisetas. El paso por los detectores de metales se eterniza por la enorme cantidad de cinturones, botas y hierros varios que deben pasar por las máquinas ante las miradas atónitas de policía y empleados. “¿Este festival debe ser muy grande no?” Pregunta un policía, “exacto es enorme”, contesto. 80000 entradas vendidas y agotadas desde hace muchos meses. ¿Hay algún otro festi a nivel planetario que lo consiga?.

En las dos horas de asfalto que siguen tras tomar tierra uno tiene el placer de ver como el autobús marcha escoltado por decenas de coches decorados con las iniciales W.O.A (Wacken Open Air). Ves como en los atascos la gente sale de sus vehículos con cervezas en la mano, los volúmenes atronando en las minicadenas y los saludos a grito pelado inundan la autopista: “¡Wackeeeeen!” es el grito de guerra. ¿Hay algún otro festival que tenga su propio grito de guerra?

¿Las novedades más sonadas de 2009? El recinto medieval con escenario, mercadillo y conciertos con bandas tan interesantes como Fejd y esa barra de bar que es un Drakkar (barco vikingo). Otra absolutamente a lo Disneylandia es la barra de bar colgada de la grúa. Disfrutar del festival a 20 metros de altura es ya rizar el rizo. Otra absolutamente demencial es la carpa de circo con conciertos y combates de lucha libre. Y lo realmente grande es que ya a principios de década había competiciones de lucha libre, sólo que se hacían en la zona de acampada y se organizaban de forma espontánea. Cuando cuatro borrachos en Wacken tienen una locura y deciden hacer algo, cuidado, puede terminar en unos años siendo oficial.

A todo ello súmale los partidos de fútbol en los que participan prensa y bandas, el karaoke metálico, las actuaciones de los bomberos del pueblo con su banda (Los Firefighters) y el megacrack llamado Mambo Kurt, una piscina en la que se realizan circle pits y walls of death en bañador y sobretodo, dos beer gartens en los que cada mesa es un mundo, un desfile de freaks disfrazados y un buen rollo generalizado digno de estudio.

Es impresionante ver como un borracho se levanta y grita “Wackeeeeeen” mientras el resto de mesas levantan sus vasos, se suben a las mesas y contestan con otro “Wackeeeeeeeeeeen”. Quien lo ha empezado no era un músico famoso, ni alguien de la organización, sencillamente un individuo gris y tímido pero que, sintiéndose feliz por estar allí, ha hecho levantar a miles de “wackenheads” al expresar su ilusión de estar allí cerveza en mano.

La organización sigue siendo modélica si bien, como todos los años, han surgido errores importantes, pero la mayoría de ellos derivados de las dimensiones mastodónticas del festival. Los conciertos de este año han sido excepcionales, pero por primera vez en muchos años ha habido muchos problemas de sonido generalizados y eso es algo impensable. Amon Amarth podrían haber hecho el concierto de su vida, pero desgraciadamente el sonido les mató.

La grandeza de Wacken es verla cuando alguien te pregunta “¿Qué tal es el festival? Le respondes con mil anécdotas, mil historias y mil detalles, pero luego te frena y te dice: “¡Pero tío, háblame de las bandas!”, es verdad, ¡las bandas! todas geniales dándolo todo y haciendo shows exclusivos en los que se dejan la piel, pero vaya, volvamos a lo de antes, que es más alucinante...”

Ya de vuelta a la normalidad sigo cerrando los ojos y veo esos Running Wild (con Rolf cantando todos los estribillos) bajo la intensa lluvia, el barco de Amon Amarth, la pirotecnia demencial de In Flames, el crowd surfing más masivo que se haya visto en Wacken en Nevermore (Hasta Warrell Dane se quedó perplejo), los mil bajos de DAD, a Hansi de Blind Guardian cantando con los Rage, unos Saxon ya mil veces vistos pero esta vez inconmensurables, los circle pits de Machine Head, unos Heaven and Hell de otra dimensión, la escalada por los andamios de Airbourne, una Doro alucinante y unos Volbeat que prometen ser leyenda.

Estaba claro que si de algo podía morir Wacken era de éxito. Y en parte está pasando, especialmente para los más puristas y para los que entiendan que lo más importante de un festi son los grupos. Wacken no es así y hay mucha gente que ni entra a la zona de conciertos. Pero lo cierto es que a pesar de todo, los conciertos son una maravilla, eso sí, la fiesta que allí reina y su influjo te atrapa y es lo que hace tan especial y grande al evento.

En pronto tendréis la crónica de los grupos, pero la excepcionalidad de Wacken me anima a escribir también sobre todo lo que rodea a este festival.

Gracias a todos mis compañeros por compartir tan gratos momentos entre decibelios, freaks y cerveza, afonía y repito: uno de los mejores Wackens de estas dos décadas.

Y sentencio: nos vemos el año que viene: ¡WACKEEEEEEEEEEEEEN!

El pasado lunes se despidió una de las sensaciones televisivas de la temporada. TV3, una cadena que siempre ha coqueteado con un reality musical pero siempre intentando no caer en los tópicos ni en lo sensacionalista, consiguió dar en el clavo: una coral de abuelos de más de 75 metidos a cantar rock. Previamente esta endogámica cadena había errado el tiro varias veces y llegaron a perpetrar programas tan infumables como los de una masía catalana en la que una familia debía vivir como si estuvieran en 1900.

Estábamos tan acostumbrados a bodrios que el programa ha sido todo un soplo de aire fresco en una parrilla televisiva en la que triunfa el género Callejeros y derivados. Putas, travestis, barrios marginales, drogadictos... el morbo vende y funciona, es por eso que más se agradece la irrupción de los abuelos rockers catalanes.

Mediante varios cástings se consiguieron los 25 participantes, hombres y mujeres que a la vez intentaron cubrir todo el espectro de la realidad catalana, y la verdad es que su humanidad pronto caló entre los televidentes. Como director han contado con el bueno de Marc Parrot, al que muchos conoceréis, u odiaréis, por su anterior encarnación como El Chaval de la Peca. La comunidad rockera ya dictó sentencia con él cuando en un Viña Rock le lanzaron todo lo que se puede lanzar a un escenario. Afortunadamente se ha redimido compartiendo protagonismo con su coro de rockers octogenarios.

A lo largo de cuatro meses hemos vivido las peripecias y ensayos de nuestros abuelos favoritos y, sábiamente, la cadena ha entrado en sus casas y ha hecho que conociéramos sus orígenes, sus filias y sus fobias contadas desde primera persona. La elección de los temas y la de sus solistas no fue fácil pues algunos de los temas elegidos eran toda una quimera imposible. Outcast, Bad Company, Estopa, Lax N Busto, Nirvana, AC/DC o Sopa de Cabra fueron los elegidos y con los que se batalló duramente para darles forma día tras día.

La experiencia para todos los “avis” ha sido sensacional, pues les ha supuesto una ilusión, un motivo por el que luchar, un objetivo vital y un reto inesperado que les ha atrapado y les ha rejuvenecido por cuatro largos meses. Han quedado frases para el recuerdo, momentos emotivos como el concierto en un instituto y, sobretodo, la catarata de emociones que ha supuesto el concierto final ante familiares y amigos.

Dudo que TV3 se decida a dejar de lado un tiro tan certero y es muy probable una segunda edición que, aunque difícilmente supere la primera, siempre estará más interesante que ver Grandes Hermanos, realitys en que famosos que no conocemos de nada pescan peces o programas musicales en que lo que más destaca es ver como un tío con gafas oscuras insulta, normalmente con razón, a adolescentes que intentan cantar.

Para el recuerdo ,y para que los que nunca hayan podido ver lo que es el Casal Rock, dejaros con el apoteósico vídeo de la mejor canción que han versionado: Nada más y nada menos que el “Highway to Hell” de AC/DC. Y, aunque quizá no os lo parezca, han trabajado mucho sus dos protagonistas para conseguirlo. Lo dicho, un ejemplo de superación más allá de los 70 y un ejemplo de que para que triunfe un programa de televisión no necesariamente se necesitan tetas, ostias, famosos ni mierda amarilla.

 

 

RECOMENDACIONES LITERARIAS: GUERRA MUNDIAL Z

¿El hijo de Mel Brooks escribiendo una novela de zombis? Es la primera pregunta que asoma por tu cabeza al hacerte con el libro, pero la verdad es que lo que ha conseguido Max Brooks es sencillamente espectacular. Más de 400 páginas destinadas a un género tan trillado y desgastado como son los zombies y hacer un clásico de ello es digno de mención; de hecho The New York Times se refirió a esta obra como un best seller instantáneo. Y llegará a ser una obra de culto, quizá freak a más no poder, pero lo será.

Brooks nos presenta un trabajo de un realismo absoluto a pesar de tratarse de una ficción. El mundo sucumbió a una plaga zombi, toda una pandemia que afectó al planeta. El mundo olvidó sus muchas disputas interraciales, aparcó religiones y el dinero perdió todo el poder. La amenaza zombi asoló la humanidad y ésta tuvo que buscar soluciones drásticas para frenar una plaga que casi termina con el mundo tal y como lo conocemos. Los estados poderosos sucumbieron y las islas y las montañas acogieron a los refugiados que huían de la mordedura fatal.

Brooks encarna a un reportero que recorre el mundo preguntando a los supervivientes sobre sus vivencias y el papel que jugaron en los años de intensa lucha contra la plaga de los muertos vivientes. Cada capítulo es una entrevista en la que se narran episodios históricos a nivel planetario. Es espeluznante escuchar de la boca de los supuestos líderes mundiales el aprobar soluciones absolutamente drásticas, ver cómo la industria farmacéutica se forró fabricando un mero placebo o escuchar los relatos, totalmente cinematográficos, de las peripecias de un submarino chino, la lucha por la supervivencia de un adolescente japonés o la de una aviadora americana que cae en una zona infestada.

Cada historia merece la pena. Brooks nos sitúa en una ficción realista y el estudio del comportamiento de los zombis, las armas creadas para luchar o las tácticas utilizadas en las batallas son de un realismo y una coherencia absoluta. El libro engancha ya desde las primeras páginas, es una lectura ágil, con muchos tecnicismos, totalmente documentados, que te transmiten la sensación de que realmente sí hubo un Gran Pánico y un Guerra Total. Como curiosidad comentar que el ejército americano, supuestamente, utilizaba el “The Trooper” de Iron Maiden para lanzarse a la batalla y motivar a sus hombres.

El libro pide a gritos una película aunque quizá una serie por capítulos sería mucho mejor. Parece ser que ya se ha llegado a un acuerdo comercial y se está trabajando en ella. Si finalmente consigue transmitir la mitad de lo conseguido con el libro os aseguro que el éxito está asegurado. La segunda parte, el manual de supervivencia zombi, es ya mucho más freak, pero este libro gozará de una popularidad merecida. Puede parecer exagerado, pero la psicosis creada a raíz de la Nueva Gripe tiene paralelismos muy similares a lo vertido en el libro.

Ganamos que es lo que importa, pero ya nunca el mundo volvería a ser lo que fue.

 

LOS TRAPOS SUCIOS

(La Autobiografía de Mötley Crüe – Neil Strauss)

ES POP EDICIONES

Absolutamente imprescindible, todo un clásico desde su concepción. Si eres fan de los Crüe leerás en boca de sus protagonistas todas y cada una de sus múltiples fechorías; pero si es una banda que ni conoces o de la que tampoco tienes intención de conocer algún día, hazte un favor y abre una página cualquiera, lee un poco y ya me dirás si eres capaz de despegar la vista de esta montaña rusa de depravación, decadencia y música.

El libro ya está disponible en castellano y a pesar de que hay algún que otro fallo tipográfico o alguna mala traducción (¿la banda Master Pussycat?) no empaña un resultado absolutamente brillante. Casi 500 páginas de absoluto disfrute de manos del grupo más macarra de la historia. El libro está organizado por capítulos que van desde sus pobres inicios hasta tocar el cielo con “Dr. Feelgood” para luego volver a descender en la ruleta rusa del éxito masivo. Cada capítulo es una narración o una confesión de un protagonista a la que suele seguirle otro episodio en el que se cuenta lo mismo desde el punto de vista de otro componente de la historia.

Mánagers mafiosos, camellos a la caza de la estrella de turno, playmates haciendo de groupies, celebridades atacadas por nuestros cuatro amigos y los episodios que marcaron a fuego la historia del rock contados desde primera fila. Hay decenas de grandes momentos, frases célebres y anécdotas absolutamente absurdas y desquiciantes.

De Nikki Sixx podemos destacar la crudeza de su descenso al infierno de la heroína, su muerte clínica por sobredosis, su pesadilla satánica casera en tiempos del “Shout at the Devil” y su descaro y liderazgo innato. Realmente es el corazón de la banda y un macarra de barrio persiguiendo su sueño a mordiscos si hace falta (y sino que se lo digan a Eddie Van Halen o a Angus Young).

Vince Neil cuenta de forma desgarradora experiencias tan traumáticas como fueron la muerte de Razzle o la de su hija de cuatro años debido a un tumor. A pesar de aparentar ser el más chulo y despiadado de los cuatro muestra que bajo esa imagen hay un tipo con corazón, a pesar de que el vino, las mujeres y las pastillas son la columna vertebral de su vida.

Mick Mars es absolutamente marciano y parece estar aparte de todas las orgías y situaciones que suceden a su alrededor. Su incurable y dura enfermedad es tratada con sinceridad así como sus problemas con el alcohol y con las mujeres, que suelen desplumarlo siempre. Entrañable es su resurrección marina cuando el mar lo expulsa y lo devuelve a la vida lanzándolo a la playa (Vince lo confunde con una cría de ballena varada).

Tommy es un niño mimado que toma de lo que le rodea todo cuanto quiere. Sus caprichos son muchos y van desde un descapotable, una papelina o Pamela Anderson. Contrariamente a lo que puede parecer cuando aparece la conejita el ritmo de los acontecimientos decae mucho, pero su estada en prisión pone los pelos de punta.

Absolutamente imprescindible, más que nada porque hay mil anécdotas que salpican a muchos de los héroes del hard rock (Ozzy es estelar...) y porque sus inicios son absolutamente depravados y adictivos. Llega incluso a narrarse la época de John Corabi al que su paso por la banda termina por dinamitarle el matrimonio (obviamente). Sexo, drogas y rock and roll a la máxima potencia. Si lo ves en una película nunca creerías que es verdad. Por cierto, Gene Simmons les ofreció la exclusiva para la película, el día que aparezca viviremos la Crüe Mania, porque los remakes de Cash, Jerry Lee Lewis o The Doors son de escuela de monjas comparados con el material que hay aquí.

Lo mejor que han hecho desde “Dr. Feelgood”; y que mejor que terminar con la frase de un mánager despedido: “Otras bandas como Poison la liaban ya que al ser rock stars tocaba hacerlo, pero lo de Mötley Crüe era completamente diferente, ellos lo hacían por naturaleza”.

Se nos fue... El pasado día 1 de marzo del presente año murió Pepe Rubianes Alegret, actor y showman galaico-catalán; que así es como le gustaba definirse a la hora de presentarse ante su público.  

Rubianes fue una de esas pocas personas que conseguía que la gente llorara de risa, algo nada fácil. Era libre, malhablado, polémico, alborotador, un enfant terrible con mucho de payaso y otro mucho de bufón. Entrevistarlo era toda una odisea, pero significaba para todo programa que lo hiciera alcanzar unos picos de audiencia espectaculares.  

Tras su paso por Dagoll Dagom y Els Joglars decidió tomar la decisión más acertada: ir por libre. Y cuando fue por libre no lo hizo sólo en el escenario sino que inventó un género monologuista difícilmente imitable. Por mucho que algún impersonator trate de dar vida a sus textos en un teatro, difícilmente saldrá airoso pues su desparpajo e improvisación son inigualables. Su obra es la de un francotirador ajeno a modas, escenas y a corrientes artísticas.  

Para el recuerdo queda ese espectáculo llamado Runbianes Solamente, de 9 años ininterrumpidos de duración y con lleno cada noche; quizá su obra cumbre. Pero también La Sonrisa Etíope, quedando como su epitafio. Pero para muchos lo que va a quedar para el recuerdo son esas apariciones en platós de televisión en los que contaba historias, una detrás de otra, reales e inventadas, pasando de un tema a otro sin que el presentador o presentadora pudiese frenarlo. Se comía a los contertulios y arrancaba risas con un par de ocurrencias.  

Para el recuerdo también esa entrevista de 9 horas que le hicieron en TV3 y de la que sólo se le hizo una pregunta, él hizo lo que mejor sabía: distraer, hacer reír y... no contestar. Simplemente hablar de lo que le daba la gana.  Puede que fuera de Cataluña la gente sepa de él por las polémicas declaraciones vertidas sobre la unidad de España que escandalizaron sólo a quienes no le conocían. Una mera anécdota que palidece ante su legado y un ejemplo de decir y pensar siempre lo que le venía en gana.  

Fue siempre un fumador compulsivo y eso fue lo que le llevó a la tumba. De hecho el único encuentro que tuve con él fue comprando tabaco en la máquina de un bar.  

Si navegan por Youtube un rato pueden disfrutar de sus geniales monólogos o de sus momentos televisivos más sonados.  

Se nos ha ido alguien muy querido para muchos, alguien que cuando hablaba disparaba con bala, con mala leche, que decía verdades como puños y que conseguía hacernos, cuanto menos, pasar un rato divertido. No ha muerto ningún héroe de la guitarra, cierto, pero Rubianes era heavy metal sobre el escenario. Y eso, muchos, nunca lo olvidaremos.  

Gracias por todo amigo... ¡y anima un poco el infierno!

 

Ha muerto Ron Asheton, o lo que es lo mismo, una parte de los Stooges y una de esas personalidades que con el tiempo han ido quedando en la sombra. La personalidad de Iggy les ha hecho sombra al resto de los Stooges, pero la banda completa no deja de ser la madre del invento y las sonoridades más extremas del rock and roll. No nos podemos quedar sólo con la presencia irresistible de Iggy pues los Stooges eran cuatro, incluyendo al hermano de Ron, Scott.

Ha sido encontrado muerto esta mañana (día de reyes) después de que su asistenta diera voces de que hacía tiempo que nada se sabía de él. La policía entró y lo vio tendido en el diván. Al parecer ya hacía varios días que había fallecido. Pronto sabremos las causas.

El legado de los Stooges es absolutamente imprescindible y sus vigorosos y sucios guitarrazos una de las características básicas del punk. La banda se formó en 1967 y en 1969 grabaron su debut homónimo. Apenas tenían temas para grabar pero les encerraron dos días en un hotel para que terminaran de completar el disco. El resultado: himnos como “1969” o “I Wanna Be Your Dog”.

Fun House y Raw Power fueron sus otras entregas y de su estela se sumaron Richard Hell, Birthday Park o Black Flag, bandas imprescindibles para la escena. Luego ya llegarían los Sex Pistols, los Clash o los Ramones, auténticos colosos del estilo. A su vez, los mismos Stooges tuvieron cierta influencia de la Velvet Underground. Después de la edición de Raw Power Iggy se enfrasca en una carrera en solitario y cambiaría de compañeros de viaje. Ron metió en el proyecto Destroy All Monsters que estuvo en activo hasta 1985.

Parecía algo imposible, pero casi 30 años después, finalmente los Stooges se reunieron en 2003 para la edición del magnífico Skull Ring de Iggy. Para la ocasión la iguana grababa con diferentes bandas, pero eran los Stooges los que más participaban a lo largo del disco y los que se llevaban el gato al agua. Valió la pena pues la banda continuó con una gira y las buenas vibraciones volvieron al grupo. Se traduciría todo con una nueva obra: The Weirdness.

Mucho le debe la escena y diversos estilos musicales a su buen hacer con la guitarra. Quizá no fuera el mejor guitarrista del mundo, pero influenció a miles de bandas que surgirían posteriormente. Van llegando muestras de condolencia de todas partes y de personajes notables de la escena. Desde The Metal Circus nos sumamos a los pésames. Ha muerto uno de los padres del punk, uno de los auténticos padres del punk y del sonido garage.

Los azares de la vida han querido que mi retorno a The Metal Circus haya coincidido con llevar dos revistas a cuestas y un sinfín de trabajo que, aunque pueda parecer que mola trabajar y poder vivir parcialmente del mundillo del metal, en muchas ocasiones prefiero seguir trabajando de profe de instituto y seguir aguantando a quinceañeros maleducados sin futuro.

El caso es que el glamour de la supuesta oficina es escaso, y yo que creía que la comunidad gay tenía cierto gusto a la hora de decorar. Pero resulta que la supuesta oficina céntrica es la misma casa de don Ramos, habitada por su director y por un gato cabrón que se dedica a desenchufar aparatos y tirar montones de CDs.

Para darle mayor emoción a nuestro día a día, las puertas de su casa es siempre mejor no cerrarlas, pues en más de una vez hemos quedado atrapados. Parece absurdo que vayamos por casa con destornilladores, pero la verdad es que es de mucha utilidad, y más cuando el gato decide encerrarte. Uno se sorprende cuando entra y nos ve a mí y a Ramos armados con destornilladores y con las manos sangrando por las “caricias” del minino, pero es lo que hay. A saber que imagina…

Pero lo mejor de todo es la fauna que nos acompaña más allá de la puerta. El bloque está habitado por una ninfómana caliente y jovencita y un guarda forestal-lampista campeón de esas carreras absurdas de subir rascacielos con una mochila a cuestas. Tenemos a un viejo que cada día se sienta en el banco de delante, en la calle, y se pasa horas escupiendo y fumando. Cuando ponemos death metal o black suele hacernos cuernos desde la calle entre escupitajo y escupitajo. Su traidora vejiga no le avisa con antelación, por lo que suele miccionar en la entrada de nuestro portal. Como es de suponer la comunidad de vecinos anda algo cabreada, así como los perros que ven en él a alguien que les marca su territorio.

Y hablando de perros, aunque no es muy habitual se ha dado el caso que desde el piso de más arriba han caído un par de perros y un gato. No sabemos si hay un “lanzamascotas” loco, pero el caso es que los animales suelen sobrevivir  y los vuelven a subir para arriba, quien sabe si con la intención de volverlos a lanzar de más arriba.

Completando la comunidad tenemos a un famoso bailaor flamenco (obviaremos su nombre) que cuando está de visita a Barcelona suele visitar a nuestro amigo de los gargajos. ¿El motivo? Habían trabajado juntos y su mujer hace un potaje que le entusiasma.

Por cierto, han echado ya a los yonkis de al lado. Cuenta Ramos que solían bailar zapateados a partir de las 3 de la mañana y cuando eran instados a parar de una puta vez, salían en plena calle a practicar su arte. Momento ideal para llamar a la policía y que los multaran.

Completando el círculo hay un heavy que corre por aquí y desconoce por completo que en la puerta de al lado van llegando todo tipo de novedades discográficas. No lo diremos todo pero… uno de todos estos personajes es nuestro casero, así que… fíjate tú lo divertidos que estamos. A pesar que le insisto a Sergi que deberíamos invitar a un café a la ninfómana, más que nada para tener una relación cordial con la vecindad, sospecho que él se decanta por el guarda forestal trepa edificios.

No nos aburrimos, y aunque no lo parezca hay que mirar en positivo. Siempre es mejor esto que vivir al lado de un suicida que intenta cada mes terminar con su vida de las formas más variadas posibles. Lo consiguió hará un tiempo, consiguiendo la paz, para él y para todos sus vecinos, pero joder, falló más que una escopeta de feria.

Al terminar la jornada uno se ve libre entre tanto riff, tanta traducción en inglés y tanta entrevista. Eso sí, antes que salir hay que mirar para arriba, no vaya a ser que un cuadrúpedo te caiga en la nuca.