Un día en el circo

Y es que no hay cosa que me reviente más que el borreguismo. Hala! Gana la selección española y todos como micos a la plaza más cercana a gritar "Arriba España!" como si fueran los tiempos del aguilucho. Montones de seres sin vida mas allá de curro-casa-casa-curro a dar saltos porque no-se-quién a quien no conocerán en su vida ha metido un balón en una porteria. Y es que me revienta tanto eso como los diez mil fans de turno gritando que tal o cual grupo ha hecho un gran concierto cuando desde la distancia y con la perspectiva de la experiencia, uno sabe perfectamente que no ha sido así. Pero dejémonos cegar. Sea por los fuegos artificiales. Por los especiales televisivos sobre la selección. O por cualquier otra herramienta de distracción masiva.

El otro día en Bilbao asistí al curioso fenómeno de "eeeeh, tio, menudo conciertazo" cuando apenas unos cuantos estaban saltando y pasándolo bien. No se crean ustedes: soy fan de KISS hasta la médula, como todos saben. Pero desde la perspectiva que otorga el fanatismo moderado (junto con la experiencia) uno puede darse cuenta de lo que sucedió: la banda salió a matar, a por todas, sin mirar hacia donde disparaban. Pero tras el cuarto tema, el público (que parecía no conocer ni "Nothin To Lose", ni "Cmon And Love Me", ni "Parasite", ni "She", ni...) se quedó parado. "Coño!" pensaría alguno, "llevan tres temas seguidos sin fuegos artificiales, menudo timo". Y la banda, que captó eso, se vino abajo. Creanme: un artista que lleva treinta y cinco años de carrera ya no sale al escenario por la pasta, que suele sobrarle. Sale al escenario a darse un baño de multitudes que mantenga su ego bien alto, el mismo ego que la edad suele echar por tierra. Así que si el público no funciona, la cosa se hunde. Recuerdo como en los conciertos de 1997, con un público entregado y fan de la banda (que no de los artificios), vimos actuaciones absolutamente incendiarias y demoledoras. En Oberhausen, donde asistí al inicio de gira, pasó lo mismo. La banda salió a matar. Y al ver la respuesta del público, se entregaron incluso más. En Bilbao, hasta que Stanley no sacó una ikurriña que nadie se dignó a hacer el "oeeeoeoeoe". Triste. De cojones.

Otro asunto: tiene delito que uno no pueda fiarse ni de la prensa (risas). En la carpa de medios del Kobetasonik algun desaprensivo se largó a casa con mi cargador del portátil. Ya no hay respeto ni entre compañeros. Y Rafa Basa no fue, pillastres, que seguro que lo estáis pensando. "Veterano periodista del metal con frondosa barba intenta hundir carrera de joven catalán impertinente robando cargador" sería el titular informativo en ese caso. Pero no. Para Basa seré el "jodido catalán", pero no me haría eso. Debió ser otro de esos "compañeros" de oficio...

Momento fan del festival: encontrarme a Eric Singer de KISS en el foso haciendo de asistente del fotógrafo Ross Halfin. Bueno, aguantándole las cámaras. Mientras tanto, en el escenario, Rob Halford corroía sus cuerdas vocales con gritos imposibles. También me encontré con el simpático Brian Wheat de TESLA, quien me dio recuerdos para Richard de Rock Hard. Ambos cenamos con el bajista hace muchos años en un restaurante de la calle Caspe. Entre otros pude ver por el recinto a El Tio Emilio, a nuestro amado Jordi Tàrrega, al "hermano malo" Jorge del Amo, y a muchos lectores o amigos de esos que uno se suele encontrar en grandes convocatorias como éstas.

Aprovecho este blog para enviar un saludo a los simpaticos del hotel Barceló Avenida de Bilbao. "Lo sentimos, no puede usted quedarse dos horas más en la habitación, el hotel está completo" dice una voz al otro lado de la línea. "Disculpe, pero acabo de visitar varias webs de reservas, entre ellas la del propio hotel y quedan habitaciones disponibles". No hace falta decir que hasta las 13:30 no tuve que moverme de la habitación.

En apenas unas horas (cinco, concretamente, de las cuales cuatro las emplearé durmiendo) este humilde periodistucho se marchará a Bilbao para vivir junto a Raul del Amo (nuestro redactor madrileño más duro que el acero) el festival Kobetasonik. Mientras, aun a éstas horas intempestivas recibo llamadas de gente que muy a última hora se acopla a los buses organizados por The Metal Circus para ir al festival (nos llevamos a más de cien personas y aumentando desde Barcelona...todo un logro!). Lo cuál me lleva a la pregunta inevitable de por qué si el festival se anuncia hace cuatro meses, la gente se preocupa de encontrar su medio de transporte seis horas antes? La naturaleza humana es indescriptiblemente...indescriptible.

Desde Kobetasonik, ésta vez sí, habrá actualizaciones al momento de la web con las crónicas de todos los conciertos, algo que a buen seguro ayudará a que los que se han quedado en casa se sientan un poco más cerca del festival y nos odien más por estar alli viendo a grupillos como JUDAS PRIEST, DIO o EUROPE.

Pero antes, me toca una buena sesión de trabajo al llegar desde mi humilde hotel-cuchitril de Bilbao, junto a la ría. Yo que siempre me vanaglorio de no ir a nada que tenga menos de cuatro estrellas, tendré que tragarme mis palabras. Eso si, a la vuelta, nos descarto hacer como en Getafe y coger el primer avión disponible a Barcelona solo por dormir cinco horas más. El precio fue de unos 25 euros por hora adicional de sueño. Pero hay gente que se gasta eso y más en farlopa por unos minutos de coloque. Así que, en el fondo, no soy tan derrochador (para ser catalán).

Que paséis un buen fin de semana.

Cuando veía aquellas míticas fotos de tiernos jovenzuelos embadurnados de barro hace cuarenta años en el festival de Woodstock pensaba "que guarros, con lo que mola ir de hotelito cuando vas a un festival". Pensaba que aquello de acabar de barro hasta las orejas en un festival era algo que pasaba hace muchas decadas, antes de que mejoraran los sistemas de alcantarillado y de que existieran mejores opciones para drenar o deshumidificar los suelos cuando llueve muy mucho. Hasta que un buen dia, aparecí en Wacken. Concretamente, el del 2002. Conocido por ser "El Barracken 2002". Ni que decir tiene que ver a Jon Oliva resbalándose y a punto de descojonarse contra el suelo (con el riesgo que eso supone para los sismógrafos de la zona) me hizo darme cuenta de que esas cosas no pasan solo en América, sino también en Centroeuropa. La cuestión es que los alemanes, tan efectivos ellos, solo dejaron que el barro durara un día: al día siguiente tropecientos camiones de paja habían convertido aquello en una especie de macro-establo. Eso si, con un suelo mucho más practicable que el del dia anterior. Los sismógrafos volvieron a respirar tranquilos. Además, Jon Oliva ya no iba TAN borracho.

Tras un breve encontronazo con la lluvia festivalera en el Metalway de Gernika del 2006 (un problema nuevamente solucionado a base de pajas) no ha sido hasta este fin de semana que he podido comprobar de nuevo los estragos que puede hacer la lluvia en una gran cita musical de esas a las que asisten cienes y cienes de personas. En este caso, se calcula que había unas 13000 personas pululando por el Recinto Hípico de Cáceres el jueves 17 de abril, cuando arrancaba el Extremúsika. La lluvia hizo una declaración de intenciones y anegó todo lo que encontró a su paso. Su amigo el viento provocó que hubiera que retirar las lonas traseras de los escenarios para evitar que el viento se los llevara. A todo esto, Loquillo se tuvo que retirar del escenario y dejar el concierto pendiente de finalizar. Una muestra más de que, por muy bien organizado que esté un festival, y por muchas soluciones que haya planteadas de antemano a posibles problemas climatológicos, al final la naturaleza tiene las de ganar, ni que sea por antigüedad.

Al día siguiente, casi 25.000 personas habitaban la pequeña ciudad en que se habia convertido Extremúsika. Hubo tregua, anulada por lluvias intermitentes, pero el festival volvió a tambalearse cuando a las 17:30 un enorme chaparrón de inusitada intensidad obligó a NARCO a salir del escenario. Nuevamente dudas sobre la continuidad, confusión y caras tristes. Finalmente, SINKOPE salieron a escena sobre las 18:15 y siguieron con el espectáculo. Y así se fue sucediendo la segunda jornada: conciertos, lluvia de media intensidad, conciertos, chaparrón sin importancia... Hasta que a las cuatro de la mañana la cosa se puso muy turbia y ya no paró de llover en muchas horas. A la mañana siguiente, todo cancelado. El recinto era totalmente inhabitable.

Servidor, en calidad de fotógrafo, aprovechó la jornada para darse un paseo por Cáceres y descubrir las antagónicas maravillas de los gimnasios de la zona y los restaurantes de grasienta comida americana cuyas franquicias han extendido sus tentáculos hasta la zona de Extremadura. Y es que viniendo de Barcelona, donde llueve en muchos meses, irme hasta Extremadura para comerme el chaparrón de mi vida es una putada, honestamente. Por suerte, yo no estaba nadando en la zona de acampada...

De vez en cuando, me mola darle un giro de 180º al asunto. Puede que no me fijara con detalle en que "Youthanasia" no sonó durante el concierto de MEGADETH en Barcelona, pero eso es por simple falta de atención a la hora de escribir la crónica y demasiada confianza en el setlist que siempre fotografío desde el foso de fotografos y que las bandas parecen querer saltarse siempre para incordiarme y hacer mi trabajo un 1% más complicado. Y precisamente por eso, el otro dia me planté en un concierto de SIREX, MUSTANG, MISMOS, BACCARA, ABBA REVIVAL y BONEY M en el Palau Sant Jordi de Barcelona. Porque allí no tengo que hacer foto al set-list. ¿Quien no conoce "Si Yo Tuviera una Escoba"? ¿Quien no conoce "Rasputin"? ¿Quien no conoce "Sir I Can Boogie"? Ahí no hay set-lists que valgan.

La experiencia fue curiosa. Por un lado porque pese a que se suele tratar a bandas como SIREX de vejestorios seniles, realmente estan en el mismo grupo de edades que ROLLING STONES, Paul McCartney y otros de sus congéneres, por lo que no entiendo esa diferenciación. Ah, que son españoles. Coño, no me acordaba! En España todo es peor por el simple hecho de estar hecho aquí. Cuarenta años de dictadura provocan muchos complejos, y ese es uno de ellos, el complejo de inferioridad respecto a los de otros países. No obstante, viendo lo que vi sobre el escenario escudado con mi cámara no fuera que alguna dentadura ociosa saltara a por mí, estoy plenamente convencido de que tenemos mucha mejor cosecha en este país de la que pensamos. Que caña metieron estas bandas, por Dios. Habituado a ver conciertos heavies donde nadie se sale del guión ni medio arpegio y donde el grado de energia cada vez es menor (a no ser que hablemos de un show de ANNIHILATOR, por decir uno) agradecí bastante la potencia y convicción con la que semejantes bandas desempolvan sus himnos. Y qué decir del público: cinco mil personas entregadísimas. Acostumbrado a festivales donde el público parece totalmente muerto físicamente hablando, me sorprendió que la generación de los 60 tuviera aun tantas energías.

Lo de BONEY M fue otro rollo. Escuchar el original de "Rasputin" tras haber escuchado la versión de TURISAS recientemente tuvo su gracia. Pero me quedo con "Daddy Cool" y su magia discotequera encantadoramente kitsch.

No obstante, lo mejor fue el catering de después del concierto. Y es que es muy fácil tener contento a un periodista muerto de hambre: tortilla de patatas y limonada. el jamón de pata negra y el vino que se lo beban los SIREX, que habian trabajado más que yo esa noche.

El pasado sábado por la noche, después de ver los veintincomil capitulos de "House" de rigor en pleno descanso vacacional me dispuse a navegar sin rumbo fijo por internet. En primer lugar, siempre es parada obligatoria el blog de Viruete en Putalocura (http://blogs.putalocura.com/pornotopia/) donde me encontré con un artículo especialmente impactante sobre el sexo con insectos, un tema que jamás creí que diera tanto de sí. De hecho, recuerdo cierto programa de la cadena 40 Principales llamado "En Tu Casa o En La Mia" donde militaba la personajilla Lorena Berdún hace casi una década. El programa, que recogía dudas sexuales de jovencitos y no tan jovencitos de la España profunda (y no tan profunda...), tuvo un dia la intervención especial de cierto tipo que utilizaba las moscas para su placer sexual: las capturaba, les arrancaba las alas, las introducía por la uretra y la vibración del bicho le excitaba. Luego la mosca saldría por donde ha entrado, aunque a nado. El blog de Viruete me recordó la noche en la que escuché con atención la llamada del tipo en cuestión siendo emitida a todo el país a través de una de las emisoras de más alcance. En ese momento me di cuenta de que la estupidez de los humanos a nivel sexual no tiene límite. Ni lo tendrá, visto lo visto.

A lo tonto, a lo tonto, di con la página de la Wikipedia donde se habla sobre la teoría de la conspiración, en todas sus posibles variantes: gripe aviar, macroeconomía, cambio climático, proyectos secretos militares en bases desconocidas y... la fumigación masiva de la población de los grandes nucleos urbanos con todo tipo de sustancias nocivas como método de a) control del clima b) control de la expansión demográfica. No me dio tiempo de llegar a leer sobre el club Bilderberg y todas esas cosas, pues el fenómeno de los Chemtrails es bastante impactante. Se trata de todas esas estelas que vemos en nuestros cielos hoy en dia y que antaño eran desconocidas. Estelas de vapor condensado producido por los aviones, segun la Nasa (quien se refiere a ello como "contrails"). Estelas de productos químicos con los que se rocía a la población de las grandes urbes para multiplicar enfermedades o para controlar el clima y seguir vendiendo la moto del cambio climático para utilizarlo como arma política. Es un tema que da para muchas interpretaciones, pero la única conclusión clara que uno saca de todo ello es que, ciertamente, las enfermedades mortales como el cáncer y derivados se han multiplicado espectacularmente en los últimos lustros, dando lugar a todo tipo de especulaciones.

Además, descubrí toda una serie de blogs que sirven como crónica constante del fenómeno. La gente graba desde sus balcones el recorrido -que nada suele tener que ver con el recorrido de un avión comercial- de los supuestos aviones militares que fumigan discretamente a la población, provocando nubes tóxicas que fácilmente pueden ser confundidas con cirros. Uno de ellos (http://chemtrailslleida.wordpress.com ) es especialmente interesante e incluye bastantes videos explicativos del fenómeno.

Evidentemente, entre ver esto, comprar la revista "Más Allá" y escuchar "Milenio Tres" o como demonios se llamara aquel programa sobre lo paranormal viene a ser sinónimo. De todos modos, es el tipo de cosa que a uno le deja con la duda típica: ¿y si fuera verdad?

Opinen.

Después de cuatro meses preparandolo todo, parece que por el momento hay que aplazar el Metal Circus Fest hasta el mes de septiembre u octubre, una decisión que sin duda va ligada a la gran oferta de festivales que hay este año entre los meses de mayo y junio. La respuesta nula de los ayuntamientos consultados a la hora de ofrecer facilidades por gran variedad de motivos políticos, artísticos y presupuestarios ha provocado que -por primera vez en seis años- el festival cambie de fechas. Pero evidentemente se hará. Vaya si se hará. Ya estamos preparando la nueva edición tras dejar de lado la posibilidad de hacerlo en mayo de este año, asi que ahora toca volver a comenzar de cero todo el trabajo. No será facil.

Respecto al resto de historias, la semana pasada tuvo como único aliciente el reunir a CASI todo el equipo circense en el Atarfe Vega Rock para ver con suma atención los conciertos de KOTIPELTO y UNLEASHED, así como hacer intensos debates sobre el estado del metal, de la gente que folla niñas, y de la dentadura de Biff Byford. El momento más grande de todo el festival fue cuando Satur Romero, que iba por la decima cerveza, regaló cierto disco promocional a una mesa cercana del restaurante en el que nos encontrábamos, obviamente dedicado por todo el equipo de Metal Circus. Dentro de poco lo veréis en Ebay, por supuesto.

Sorprendente también la poca gente que acudió al evento granadino, aunque la suficiente como para que hubiera algo de ambiente. En el backstage hubo tiempo para encuentros con buenos colegas (Tana de AVULSED, Rafa Basa, Estrella, Tyrson, sus secuaces -que no son pocos- , el encargado de catering, el bueno de Schmier quien muy cabreado me expresó algunas quejas sobre el Atarfe Vega Rock, el segurata que me aguantaba los gofres mientras sacaba la camara de fotos...) y para la buena comida. Sin embargo, el constante mal sonido existente en el festival desmereció un poco el evento. Toda una pena que relataremos con mejores detalles en las inminentes crónicas que publicaremos en ésta web.

No obstante, lo más destacado de la semana fue mi reciente tropezón con el Principe Felipe de Borbón y Borbón y Borbón y etc. y su nena, la Leti, en un acto público. Despues de la infantita Cristina y Urdangarin el año pasado creía que no podía llegar más alto, pero darme de bruces contra estos dos es un nuevo hito profesional. Ni President Montilla ni hostias. Donde se ponga un principe...

Título de auténtico culto que es quizá la obra maestra de Russ Meyer, conocido cineasta americano que se distingue por llenar la pantalla de explosivas y neumáticas protagonistas dotadas especialmente de grandes atributos. Dentro del mundo del celuloide dicho realizador ha sido muy criticado pero hay cierta unanimidad en reconocer a FASTER PUSSYCAT... como una obra maestra, de hecho John Waters (director de Pink Flamingos o El lágrima) nunca se cansa de catalogarla como el mejor film de la historia y el que le ayudó a construir su particular estilo.

Dicha película ha calado bastante dentro del mundillo heavy pues aparte de existir una banda llamada Faster Pussycat la vocalista Terrie B hubo una época que se llegó a llamar Tura Satana en homenaje a la liberada protagonista del film.

Varla, Rosie y Billie son tres chicas que trabajan de gogos en un club de carretera pero al terminar su turno suelen dar rienda suelta a su pasión por el motor y pasar horas al volante de sus cochazos en medio del desierto. Su líder es Varla (Tura Satana) un tipo duro y cruel dentro de un cuerpo femenino escultural. Posee todos los tics típicos de macho como el fumar, la mecánica y la actitud arrogante y violenta. Tras una carrera innecesaria con una joven pareja terminan a puños y Varla acaba cruelmente con la vida del joven conductor. Con la chica secuestrada paran en una gasolinera en la que descubren que un viejo inválido de la zona guarda secretamente en su polvoriento y descuidado rancho una enorme fortuna. Las chicas harán servir todas sus armas (que son muchas) para sonsacarle al viejo el escondite secreto. La cosa se complicará pues en la misma casa viven sus dos hijos, uno de ellos un hércules descerebrado, y la recién raptada tampoco va a poner las cosas fáciles a sus aventureras raptoras.

Rodada en blanco y negro, con una fotografía excelente y el maravilloso tema de banda sonora, el “Faster Pussycat” de los los Bostweeds. Meyer cuida siempre al milímetro todos los detalles y la música jazz está presente a lo largo del film. La sensualidad y la fuerza que desprenden las tres chicas es impresionante pero sobresale Tura Satana que consigue dejar para la posteridad un personaje por el cual va a ser recordada siempre.

Coches de carreras, mujeres emancipadas y libres, cuero, botas, violencia gratuita y esa américa profunda que aparece como constante en todos los films Russmeyerianos. La película toca en pleno 1965 el cambio social y cultural que experimenta el mundo y en especial la liberación de la mujer. El propio viejo del rancho o el hombre del servicio de estacionamiento encarnarían a esa América profunda anclada en sus costumbres y a la que le cuesta y duele ver que las chicas vistan con pantalones o tengan plena libertad, en especial la sexual. Recordemos que estamos en 1965 y que el siguiente año Nancy Sinatra obtendría un bombazo con “These Boots Are Made For Walking”, un gran tema que explícitamente habla sobre la libertad de las mujeres, y lo deja bastante claro con la metáfora: “Estas botas ahora van a andar sobre ti, botas, empezad a andar...”

Mucho tiempo ha pasado desde que escribiera la última entrada de éste blog, que tan bien ha continuado Jordi Tàrrega con cosas mucho más enriquecedoras que las neuras de un pseudoperiodista de tres al cuarto. Sus artículos sobre Johnny Cash, películas donde salen excrementos y otros asuntos son infinitamente más entretenidos que leer sobre la última vez que un servidor llegó tarde a la puerta de embarque por razones variadas. Aunque poco a poco la cosa va mejorando: en un recinte vuelo a Dinamarca llegué un cuarto de hora antes de que se iniciara el embarque, pese a ser las 5:30 de la madrugada. Ver para creer.

En los últimos meses, la actividad ha sido cuanto menos frenética. Los preparativos del Metal Circus Fest se están comiendo mi tiempo en un 80%, ya sea buscando presupuestos de seguridad, equipos, grupos electrógenos, pabellones, empresas de cartelería y demás. Y, lo que no es menos farragoso, negociar con los grupos, managers y agencias. Algo que, dada la guerra de festivales existente a dia de hoy en España, es realmente repugnante. España se ha convertido en algo así como en un sitio donde regalan dinero, recibiendo algunos grupos el doble, triple y cuadruple de lo que cobrarían en cualquier otro país europeo por tocar en un festival. Es una cuestión de acoso y derribo. Mientras que en otros paises hay varios festivales y las bandas no tienen limitaciones y exclusividad – y aunque las haya, no son tan salvajes como en España -  en nuestro país se intenta frenar a los grupos de hacer cualquier otra actividad en el país ese año. En otras palabras: si tocas en mi festival, no tocas en ningún otro. A lo que el agente de la banda, que no es tonto, responde pidiendo cantidades desmesuradas para nombres que, a dia de hoy, no valen semejante cantidad de dinero.

Pese a que la tentación de hacer un revelador artículo con cifras ha sobrevolado mi mente en más de una ocasión, es obvio que la ética se interpone en mi camino. No obstante, hasta la banda más tonta pide hoy en dia 20.000 Euros por tocar en directo en un festival. Y es que seamos sinceros: en un momento en el que las ventas de CD’s caen estrepitosamente y las giras por salas son toda una aventura con final poco feliz en muchas ocasiones, los festivales son una de las últimas vias de supervivencia para muchas bandas. Tocar en un festival donde te ven 15.000 personas se carga todas tus expectativas de gira de ese año. Si ya te han visto en tal o cual festival, no van a pagar 24 Euros por verte en una sala llena de humo, calor y humanos toca-pelotas.

Así que el Metal Circus Fest de este año se encuentra ahora en una distriba importante. Este año iba a ser la primera ocasión en que el festival se hiciera en un pabellón de deportes del area metropolitana de Barcelona, convirtiéndose así en el primer “festival heavy” que se hace en Catalunya después de la desaparición de aquel añorado “Nit de Reis” que organizaba Rock N Rock. Porque, pese a que en muchas ocasiones nos encontramos pequeños festivales y actuaciones en algunas comarcas de grupos como BARON ROJO o SARATOGA, falta un gran festival de bandas internacionales en un recinto apto. Pero, por lo que parece, este mayo no será. Este mayo se celebrará el Metal Circus Fest, aunque en otro formato y con ocho o nueve bandas internacionales. Aunque no descartamos que este año se lleven a cabo dos festivales. Os mantendremos informados.

Por lo demás, la web está en su punto más alto. No solo a nivel publicitario (hay cosas cerradas en diciembre, incluso) sino a nivel de visitas. El mes de enero fue record absoluto, con más de 189.000 visitas y Febrero lleva el mismo camino. El equipo se encuentra ya preparando la temporada de festivales, repartiendo eventos y viendo si será factible hacer actualizaciones on-line desde cada lugar. El primero de todos será el Atarfe Vega Rock, en cuestión de tres semanas. Allí nos daremos cita (casi) todos para ver a SAXON, WITHIN TEMPTATION y mil más.

Nada más por el momento, vuelvo a mi Outlook, a responder otros sesenta e-mails y a terminar de cerrar los detalles del Metal Circus Fest de mayo, del que pronto tendréis muchas noticias.

A raíz del biopic I WALK THE LINE, en estás tierras titulado EN LA CUERDA FLOJA, sobre la vida y milagros del hombre de negro, la popularidad de este genio ha subido como la espuma en todo el mundo. Para muchos Johnny Cash es tan sólo un nombre relacionado con el Rock and Roll y el country, perteneciente a otro tiempo y a otro espacio, pero la trascendencia de este hombre es digna de reivindicar, y si se puede ayudar a avivar la llama y que un par de lectores indaguen en el legado de Cash ya seremos felices.

Para los no iniciados Cash es coetaneo de Elvis, Roy Orbison, Wylon Jennings, Jerry Lee Lewis y Carl Perkins entre muchos otros. Irrumpe con el boom de la Sun Records y el Rock and Roll gracias a Simon Phillips que desechó los temas gospel que venía a presentar para centrarse en los de cosecha propia. En el libro narra ese encuentro que le cambió la vida y en el que ese muchacho que recogía algodón en Arkansas, y que padeció la dura pérdida de su hermano y héroe con apenas 12 años, pasaría a ser toda una leyenda.

Cash fue de gira con Elvis, Orbison y Lewis, habla de esos bonitos tiempos y de sus habituales fiestas. Especialmente destacable es leerle el respeto que sentían todos ellos por el zumbado de Jerry Lee, pues ni Elvis se atrevía a salir a escena después de que el Killer hubiera tocado. Desmiente también la leyenda de que Elvis fuera el que lo enganchó a las pastillas y las drogas pues dedica unas cuantas páginas a narrar los efectos de la morfina en su cuerpo tras una pelea de quinceañero en la que le rompieron dos costillas.

Los saltos temporales son una constante y empezamos con una gira en los 90 con su etapa en American Recordings, que reflotó su trayectoria en los 90, para luego pasar al desenfreno y destrozo de habitaciones de hotel, de las que fue un pionero destacado. Su etepa cristiana tras su descenso al infierno de las drogas es extensa y se hace algo pesadita, pero hay que entender que fue una etapa difícil en la que fe, familia y especialmente June Carter (su segunda y famosa esposa) lograron arrancarlo de los brazos de la muerte. Precisamente uno de los pasajes más increíbles es cuando decidió ir a morir en una cueva para luego levantarse y, sin luz, volver a salir. Pero más alucinante es saber que en la salida del laberinto rocoso le esperaba su mujer y suegra, las cuales intuyeron que Cash podía haber decidido ir a morir allí.

Otro pasajes espectaculares son la lucha contra un avestruz (??!!!) que le llevó -otra vez- al hospital o cuando en una nochebuena sobrevivieron a un asalto y robo en su mansión de Cinnamon Hill, en Jamaica. Leer como los asaltantes llegaron a apuntar a su hijo con la pistola para luego encerrarlos con la cena es algo que bordea el surrealismo. Según los ladrones no podían negársela, ¡pues era noche de celebración!

Hay otra bajada de intensidad con la descripción de cada uno de los miembros de la Carter Family (grupo de country exitoso y familiar), de sus mejores colegas y de sus músicos, pero vienen compensados por la narración de anécdotas con otras estrellas rutilantes, su experiencia con bandas heavies pues su hijo John Carter se desvivía por Metallica y Ozzy o los detalles de las grabaciones más exitosas de su carrera.

La traducción podría estar algo mejor y siempre es mejor leerlo en inglés, pero que se haya llegado a traducir al castellano ya es todo un hito. La historia de Johnny Cash es preciosa y la mejor forma de acercarse a ella es con la anteriormente citada película y sus discos en directo grabados en prisiones. Pese a su estilo característico de rasgueo (boom Schacka boom) su trascendencia va mucho más allá del mero country. Fue una leyenda y su vida estuvo a la altura de la misma.

Asco, miedo, impotencia, degeneración, son muchos los adjetivos que cruzan tu mente mientras tus ojos se apartan una y otra vez de la pantalla al visionar una de las películas más crudas y sádicas de la historia del cine. Basado en los relatos del Marqués de Sade, Pier Paolo Pasolini traslada la acción a Salò en pleno 1944, una pequeña república de corta existencia durante los tiempos del fascismo italiano. Hasta la fecha Pasolini (filósofo, escritor, homosexual y comunista declarado) había realizado la famosa trilogía de la vida, pero SALÒ... fue un cambio de registro total al ver como marchaban las cosas en 1974. La película es una crítica durísima al fascismo, el poder absoluto y los crímenes que ocurrieron bajo el régimen fascista. De hecho el hermano de Pasolini murió en Salò en una emboscada.

El poder absoluto de las clases altas, auspiciadas por los plenos poderes que les otorgaba el fascismo, permite que cuatro altos cargos de la Iglesia, el presidente y la nobleza pongan en práctica todos su deseos y den rienda suelta a sus impulsos más bajos y degenerados con total libertad. Tras raptar unas decenas de jóvenes quinceañeros viajan a Salò acompañados por cuatro prostitutas que ejercerán de maestras de ceremonias. Los relatos escatológicos y degradados de cada una de ellas servirán de teloneros e ideas para posteriormente realizar todo tipo de vejaciones a sus sumisos “invitados”. La sucesión de crímenes y la crudeza de las imágenes son dantescas, hasta tal punto que muchos son los que todavía prefieren no ver según que escenas. Pese a que en primera instancia se crea que el erotismo sea lo perseguido por el autor, la verdad es que probablemente sea lo último que susciten las imágenes. La anarquía provocada por el poder infinito (como explica Pasolini) hace que las vejaciones vayan desde las sodomizaciones hasta la coprofagia más asquerosa.

El espiral de degeneración y la locura hacen que los verdugos lleguen a realizar una parodia de boda entre prisioneros, les obliguen a comportarse como a perros o lleguen a obligarlos a alimentarse con sus propias heces. Marcadas a fuego quedan las imágenes del trozo de polenta relleno de clavos, el festín de mierda o la orgía final con que terminan con todos los chicos y chicas con las torturas más inimaginables mientras suena de fondo fragmentos del Carmina Burana de Carl Orff.

Sinceramente, hay que tener estómago para verla, de hecho nunca se está preparado para ver según que escenas muy a pesar de que fueron rodadas en 1974. El director nunca vio estrenada su película pues durante el montaje fue asesinado en extrañas circunstancias. Durante todo el rodaje necesitaron protección policial y hasta hace unos años la película no había sido editada en países como Inglaterra o EEUU, por no hablar de que en los setenta fue directamente prohibida incluso en su Italia natal. Las ideas comunistas, anticlericales y antifascistas le granjearon tantos enemigos que hasta se llegó a rumorear que fue el mismo estado italiano el que terminó con Pasolini.

La combinación de actores consagrados con chavales jóvenes inexpertos en el mundo de la interpretación, las imágenes que hablan sobre la degeneración extrema del sadismo, masoquismo o el voyeurismo son tan crudas como convincentes. ¿Se podría haber hecho una crítica al fascismo y a la borrachera de poder degenerado sin necesidad de llegar a los extremos que expone la película? Sí, pero sería un film más. Pasolini pasó a un estatus mayor con esta película, excelentemente realizada, pero eso no quita de que probablemente no vuelva a verla nunca más. Si lo visionáis lo entenderéis...